Justicia



Lloramos por lo injusto

con lágrimas domadas.

El látigo infeccioso de la expectativa

rompe nuestra entereza.

Culpamos al azar,

psicópata sin cara,

sin saber que lo justo es diminuto,

que más allá del ínfimo reducto

de nuestra voluntad

nada es justo ni injusto.

El mundo no está hecho de palabras

y menos de esas dos.

Lo bello, el equilibro,

lo cruel, lo completo,

lo infame, lo imposible,

no existen sin la boca que los nombre.